O homem é como uma caneta sendo o seu destino a sua tinta permanente.

E viver é como escrever:
esvaziando, no tempo que passa, a tinta da caneta,
preenchendo, com caligrafia irregular,
o papel branco que nos emprestaram à nascença.

Quando a tinta se esgota, pode ser que já não caibam mais palavras ou sobre muito espaço no papel,

certo é que nem tudo o que se quis escrever se escreveu,
e nem tudo que se escreveu se quis escrever.